Plage de Manaccora, 16 h 30, Philippe Jaenada

Depuis Le chameau sauvage, Philippe Jaenada est resté fidèle à son style : l'ascenseur émotionnel. Une chose est sûre, on pleure beaucoup en le lisant, à parts égales entre le fou rire et la tragédie. Il faudra rajouter dans cet ouvrage le rire nerveux. La tension dramatique est en effet ici à son comble.

Il s'agit ici d'une course contre la montre, contre la mort, contre les flammes qui dévorent ce coin d'Italie dédié au farniente et à la villégiature. Le narrateur est en famille, une femme difficile à suivre dans ses manies quotidiennes, un jeune fils adorable. La situation va rebattre les cartes, car rester vivant dans ces conditions infernales ne peut que remettre en cause.

Un récit haletant du début à la fin.

Plage de Manaccora, 16 h 30, Philippe Jaenada (France).

Points. 220 pages. 6, 50 €

Rosa Candida, Audur Ava Olafsdottir

Bon alors, disons le carrément, un roman islandais, ce n'est pas tous les jours ! Il faudra, en préalable, faire l'impasse sur la prononciation correcte des noms (le personnage principal se prénomme Arnljotur...), puis accepter d'être totalement désorienté. Ici, pas de références précises à des noms de lieux. Il faudra deviner, au risque, peut être, de faire fausse route.

C'est la route justement, qui est nécessaire au jeune Arnljotur. Il quitte son île, toute de lave et de froidure, un peu pour mener à bien un projet, beaucoup pour fuir un passé récent où cohabitent la mort accidentelle de sa mère et une paternité précoce et imprévue.

Route vers le sud, donc, (comment partir au nord ?), avec en point de mire la botanique, cette roseraie monacale où l'on a besoin de ses talents. Il y parviendra à l'issue d'un road-movie semé d'embûches et de rencontres. Mais se retrouver en soi-même ne se révèle pas aussi aisé qu'il y paraît...

Rosa Candida, Audur Ava Olafsdottir (Islande). Points. 332 pages.

7, 60 €

Cent ans, Herbjorg Wassmo

Sara Susanne, Elida, Hjordis. Trois femmes plus une : la narratrice. Un pays : la Norvège, terre hostile et difficile, surtout au XIXème siècle. 

La tâche est rude, le pain quotidien ne se gagne qu'au prix de sacrifices. Mais les liens sont là pourtant, fragiles et ténus, entre les personnages. Et puis il y a ces messages que la narratrice nous envoie. Il y est question de l'histoire de sa famille, mais surtout d'une honte, qui apparaît en filigrane. Un boulet qui traîne au fil des pages, nimbé d'une délicatesse inouïe.

Cent ans, Herbjorg Wassmo (Norvège). 10/18. 600 pages. 9, 60 €

La blessure, la vraie, François Bégaudeau

ll y en aura bien une, de blessure. On l'oublie et on l'attend au fil de ces pages dans lesquelles le narrateur opère un flashback au milieu des années 80. Jeune garçon de 15 ans, en vacances sur la côte vendéenne, cette même côte qui deux décennies plus tard subira les foudres des marées, il n'a pour l'instant que le souci de séduire, entre deux r(o)ugissements, une fille pour enfin le faire, devenir un homme, se dépêtrer de ce corps adolescent et encombrant, de ce rapport un peu pataud au monde. Et tout ça se fracasse et se mélange dans sa tête, entre deux pensées politiques. 

Entre nostalgie et anticipation, humour et références à quelques tragédies, le narrateur parle, parle, parle. Tout haut et dans sa tête. Tout seul, mais aussi à nous, indiscrets lecteurs. Tout le bouillonnement de l'adolescence, période où les digues de l'enfance se brisent sur l'étonnement du monde.

La blessure, la vraie, François Bégaudeau (France). Folio. 320 pages.

6 € 95